江水浩蕩，自西向東，晝夜不息。汨羅江的水流了千年，卻總也流不盡那個抱石沉江的身影。每至五月，江面上便浮起一層薄霧，像是屈子未散的魂魄，在粼粼波光中徘徊不去。

我站在汨羅江畔，看江水奔涌。恍惚間，那江水竟分出許多支流，每一條支流都爭先恐后地向主河道奔來，仿佛要合力托起什么。這使我想起兒時聽祖父講的故事：所有的河流都想成為汨羅江的支流，因?yàn)橹挥袇R聚了萬千江河的力量，才能讓這條江隆起，成為龍的脊梁。祖父說這話時，渾濁的老眼里閃著光，仿佛真的看見了那條騰空而起的巨龍。

江水拍岸，發(fā)出沉悶的聲響。我蹲下身，掬一捧江水，水從指縫間漏盡，只留下幾粒細(xì)沙。這沙粒中，可會有屈子當(dāng)年踏過的塵土？史書上說，屈原被放逐時，曾在這江畔行吟，他的足跡早已被江水沖刷殆盡，但他的詩句卻像江底的鵝卵石，歷經(jīng)沖刷而愈發(fā)圓潤光亮。

江心忽然卷起一個漩渦，我仿佛看見一頂峨冠在水中沉浮。那是三閭大夫的冠冕??！它本應(yīng)端正地戴在朝堂之上，如今卻在濁浪中顛沛流離。那冠冕時隱時現(xiàn)，像是在尋找它永遠(yuǎn)無法歸去的郢都。江水滔滔，把冠冕推向遠(yuǎn)方，就像當(dāng)年把楚國推向滅亡的邊緣。

岸邊有老漁夫在修補(bǔ)漁網(wǎng)。我上前詢問可曾打撈到過什么特別的東西。老人抬頭，皺紋里夾著江風(fēng)："三十年前，網(wǎng)到過一塊刻著字的竹簡，字跡已經(jīng)模糊，只隱約看得出’民生’二字。"他說這話時，手上的梭子不停，仿佛在編織一個綿延千年的夢。那塊竹簡后來去了哪里？老人搖頭，繼續(xù)低頭補(bǔ)他的網(wǎng)。我想，或許那竹簡又回到了江中，繼續(xù)陪伴它的主人。

暮色漸濃，江面泛起金光。遠(yuǎn)處有龍舟劃過，鼓聲震天。這鼓聲多像當(dāng)年楚國的戰(zhàn)鼓??！只是如今的鼓點(diǎn)里不再有金戈鐵馬的肅殺，而多了幾分追思的溫情。鼓聲里，我仿佛聽見了《國殤》的吟唱："誠既勇兮又以武，終剛強(qiáng)兮不可凌。"這聲音穿透千年時光，依然讓人熱血沸騰。

江畔的屈原祠前，香火繚繞。祠內(nèi)供奉的塑像面容清癯，目光如炬。我凝視那雙眼睛，忽然明白為何說汨羅江把屈子的骨血分成了兩半——一半沉在江底與魚蝦為伴，一半供在廟堂受人膜拜。這分裂何嘗不是他生前的寫照？一個既屬于廟堂又最終被廟堂放逐的靈魂。

夜色完全籠罩了江面。對岸亮起點(diǎn)點(diǎn)燈火，像是散落的星辰。我想起《離騷》中的"路漫漫其修遠(yuǎn)兮，吾將上下而求索"。這求索之路，屈原走了多久？從他第一次在朝堂上直言進(jìn)諫，到最后一次在江畔回望郢都，這條路他走了一生。而今天的我們，仍在沿著他開辟的求索之路前行。

五月的夜風(fēng)帶著艾草的清香。江邊的蘆葦叢中，忽然驚起幾只水鳥，撲棱棱地飛向夜空。這景象讓我想起《九歌》中的湘君湘夫人，他們是否也曾在這樣的夜晚，徘徊江畔，等待那個永遠(yuǎn)不歸的詩人？

祠堂的守夜人點(diǎn)燃了燈籠?；椟S的光照在門楣上"光爭日月"四個大字上。這評價何其準(zhǔn)確！屈原的光輝確實(shí)與日月爭輝。他的詩篇是黑夜里的明燈，照亮了后世無數(shù)迷茫的心靈。我忽然明白，為何說汨羅江是他的"最響亮的房子"——這里的每一朵浪花都在吟誦《天問》，每一陣江風(fēng)都在傳唱《九章》。

夜深了，我坐在江邊的石階上，聽江水訴說千年的秘密。江水不斷修改著兩岸的風(fēng)景，卻永遠(yuǎn)無法沖淡那個白衣飄飄的身影。他的悲愴已經(jīng)融入江水，成為中華民族血脈的一部分。每年端午，當(dāng)粽葉的清香彌漫大街小巷，當(dāng)龍舟的號子響徹江河湖海，我們都在以最隆重的方式，紀(jì)念這個把生命獻(xiàn)給理想的人。

離開江畔時，我再次回望。月光下的汨羅江銀波蕩漾，宛如鋪開的竹簡，上面寫滿不朽的詩行。這江水是他的居所，是他的詩稿，更是他留給后世的一面鏡子——照見過去，也映照未來。

歸途上，路過一家書店。櫥窗里陳列著各種版本的《楚辭》。我駐足凝視，忽然看見玻璃反射中自己的影子與書中的屈原影像重疊在一起。這一刻，我懂得了何為文化的傳承——我們每個人都是汨羅江的一滴水，都在延續(xù)著那條始于屈原的精神長河。

江水悠悠，斯人已逝。但他的詩句永遠(yuǎn)活著，在每一朵浪花里，在每一顆粽米中，在每一個中國人的血脈深處。這就是屈原，一個用生命寫詩的人，一個讓一條江成為永恒的精神坐標(biāo)的詩人。