作者：童兆君

        暮春的雨絲纏在青瓦上時(shí)，巷口的銅環(huán)總在風(fēng)里輕響，像極了那年梅雨季里漸遠(yuǎn)的高跟鞋聲。

        我守著廊下將盡的燭火，看蠟淚蜿蜒成河，恍惚又見你踩著細(xì)高跟穿過雨簾的模樣——那時(shí)苔痕未濃，你裙角沾著茉莉，說(shuō)要去尋更璀璨的霓虹。

        南風(fēng)裹著濕潤(rùn)掠過木窗，我往炭爐上添了把陳皮，藥香漫上來(lái)時(shí)，忽然想起你涂口紅的樣子。

        你指尖點(diǎn)染的何止是唇膏，分明是把我的魂揉進(jìn)了暮色里。后來(lái)我才知道，比雨巷更難丈量的，是一個(gè)人說(shuō)走就走的決然。當(dāng)最后一聲鞋跟叩響消失在巷尾，我才明白，有些告別連回音都不會(huì)留下。

        江南的春該是柔的吧？那里的茉莉或許正繁，花香會(huì)漫過你新住的玻璃幕墻。她們說(shuō)你在寫字樓外支起新的遮陽(yáng)傘，妝容纏著陌生的香水味。

        我卻總在雨夜錯(cuò)覺聽見熟悉的叩地聲，推開門只見滿地碎玉，像極了你臨別時(shí)欲說(shuō)還休的眼波。

        昨日走過巷尾茶寮，黃梅釀得正酣，忽然就想起你笑時(shí)露出的梨渦。如今青石板上又響起高跟鞋聲，行人踩著亮片細(xì)跟，聲音清脆地問著奶茶的甜度。

       我數(shù)著檐下滴落的雨珠，等最后一縷茶香消散，才驚覺袖口還沾著你遺落的香粉——原來(lái)有些心事，早已在時(shí)光里釀成了蜜。

        晨雨又落時(shí)，我看見自己的倒影碎在水洼里，與遠(yuǎn)處的石橋疊在一起。風(fēng)卷著柳絮掠過鬢角，忽然懂得有些人注定是候鳥，而我不過是他們遷徙途中暫歇的枝椏。爐上的茉莉茶沸了，水汽模糊了窗上的冰紋，恍惚間又看見你轉(zhuǎn)身時(shí)揚(yáng)起的裙擺，在記憶里蕩起一圈圈不會(huì)平的漣漪。